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Scritto da Wendy
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lunedì 15 gennaio 2007 |
 Che spasso, quella volta che ho dovuto fare una iniezione al cuoco, italiano, di morfina, per dolori atroci causati da calcoli renali.
Eravamo in mezzo all'Atlantico e, se si voleva mangiare, bisognava mettere in piedi il cuoco.
Ho specificato "italiano" perchè di italiani eravamo solo in tre a bordo della nave, battente bandiera algerina: il cuoco, appunto, il comandante ed io, sua moglie, unica donna su venticinque uomini dell'equipaggio, formato da marinai ed ufficiali di varie nazionalità.
Gli ufficiali si alternavano tra slavi (allora c'era la Jugoslavia) e non c'era differenza come sarebbe oggi, spagnoli o polacchi (mammasanta, i polacchi, era tutto uno sbatter di tacchi per salutarmi ogni volta che ci incontrava sul ponte o in sala nautica al cambio di turno).
I marinai erano somali, marocchini, filippini, anche un cinese una volta, algerini tanti.
Dicevo della volta dell'iniezione: a bordo c'è una cabina-ospedale ben attrezzata, ce n'è una anche per i casi di isolamento (quando è in atto una malattia venerea).
Dico, mentre preparo siringa e fiala, "si tiri giù i pantaloni" a quel povero dolorante, accompagnato al lettino da due algerini.
Alle spalle sento aprirsi piano piano la porta, faccio al meglio quello che dovevo fare, e mi accorgo che ci sono cento occhi che guardano, ma quanti sono quegli occhi che vedono per la prima volta una cosa inusuale!
A cena però abbiamo cenato allegramente; e l'indomani tutto l'equipaggio ha marcato visita.
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